œillet

 

Un des signes de l’arrivée du printemps, bien plus fiable que les alouettes, un coin de ciel bleu ou autres fantaisies météorologiques qui ne sont absolument pas logiques est mon envie de parfums à l’œillet. Qui est presque logique. L’œillet, c’est quand même assez parfait dans le genre « tout à la fois. » Florale, soyeuse, mais aussi épicée et capiteuse, c’est la note des beaux jours et du fond de l’air qui est frais. (C’est aussi la note à éviter à ceux auquel l’eugénol évoque plus le dentiste que le clou de girofle…)

 

A tout seigneur, tout honneur, il me faut commencer par l’Air du Temps que j’aime beaucoup et qui est la vraie réussite du genre. Un nuage d’aldéhydes très élégant lui donne son air très dame, l’œillet domine le bouquet du début à la fin avec une grande modernité. Il rompait avec les parfums d’avant-guerre en étant beaucoup plus aéré, ouvert, débarrassé des notes grasses, lourdes qui sente une richesse un peu trop dorée qui fait toujours un peu vieillotte. La richesse en parfum comme en mode est rarement très flatteuse en termes d’âge et personne n’a vraiment envie de se prendre 20 ans dans la face. (Dit celui qui par réflexe pavlovien tend la main en disant « VEUX » quand il entend « ça sent la vieille » oui, oui.) Ce qui lui donne une vraie différence, ce sont quelques notes solaires assez discrète mais bien présente qui donne à son fond une tonalité de peau chaude pas aussi jeune fille bien sous tout rapport que l’ont prétendu les années 70-80. Dans les années ’50, jamais adolescente n’aurait porté l’air du temps, c’était un parfum bien trop sophistiqué.

 

J’adore le porter à l’extérieur, je trouve que c’est au grand air qu’il donne sa pleine mesure, bien plus que cloîtré dans le salon ou le boudoir, c’est peut-être ça qui lui a donné sa modernité, après les enfermements et les couvre-feux de la guerre ? Avec son élégance jamais vulgaire, très raffinée, un peu précieuse, il raconte des histoires de princesses qui savent flirter et faire tourner les princes charmants autour de leur petit doigt. La mode étant passée, il a perdu de sa jeunesse mais son charme agit toujours. Je ne déteste pas qu’il crée sa petite bulle d’aldéhydes ’50 qui tient la plèbe à distance. (Le genre de chose que je ne devrais pas dire, je devrais en rester aux discours de la marque « colombes, paix et amour » mais…) J’adore les versions anciennes, mais si l’on consent à admettre que les temps et les législations ont changés, que ce qui a été ne peux plus être, on trouve du charme à son incarnation actuelle qui laisse derrière elle bien des sorties récentes avec une moue dédaigneuse.

 

(Je passe sous silence Fidji, son descendant le plus connu que j’adore, il siéra mieux à la saison lorsqu’elle sera plus avancée.)

 

Le premier parfum de la marque US, sobrement appelé Oscar de la Renta, aujourd’hui Oscar, est un descendant de l’Origan de Coty, un petit neveu de l’Heure Bleue. Deux mois par an, je le préfère à cette dernière, l’aimant à la folie, jusqu’à l’obsession. Quelque agrumes et aldéhydes, beaucoup d’épices sur cœur floral (très) poudré et fond orientalisant assez sec il doit à son contemporain Opium, également signé Jean-Louis Sieuzac, d’être resté dans l’ombre. Moins massif, il a cependant une belle présence autoritaire adoucie par ses effets à l’ancienne. Mais si porter l’heure bleue transporte dans un appartement de cocotte Belle Époque, Oscar de la Renta vous emmène chez les antiquaires et dans les brocantes avec votre amie Barbra Streisand qui chine des pièce Art Nouveau pour sa collection. Moins complexe que l’heure bleue, plus sec, il est plus facile à porter, plus modernes, une interprétation d’un thème ancien, par romantisme, mais adaptée au goût du jour. (Les années ’80.) Oscar est très adulte, pas du tout jeune fille, et très habillé, très collier de perles. Pas du tout cocotte, ni vamp, ni séducteur. Élégant ? Oui, mais sensuel, non, pas question, laissons les filles « de mauvaise vie » jouer les vamps dont nous médirons avec nos vieilles copines à l’heure du lunch. Parce que c’est exactement notre genre et celui d’Oscar.

 

(Mon conseil : essayer de mettre la main sur la poudre pour le corps.)

 

Le Dianthus d’Etro était l’enfant caché de Bellodgia, référence suprême de l’œillet de l’entre-deux guerres que je suis incapable de porter tant ses notes cosmétiques typiquement Caron me donne la sensation d’être vieille au point que je me sente déjà morte et embaumée. La version Etro était un joli œillet très épicé sur un fond crème et poudre suffisamment transparent que pour éviter la condamnation à jouer les chaperons « parce que de toute façon avec votre arthrite vous n’allez plus danser ! » Non, mes chéris, laissez-moi vous montrer comment l’on valse.

 

Très moderne, l’infusion de Prada avait vraiment réussi à recrée la note quand tout le monde tentait d’y arriver au moment des restrictions sur l’eugénol, d’une façon moderne et très chic. Signé Daniela Andrier, très signé, il commençait par l’habituel nuage de muscs poudré savonneux de la ligne infusion et installait une note épicée puis des notes florales de façon indistincte tant que l’on restait le nez sur le parfum. Comme il faut s’éloigner d’un tableau impressionniste pour le voir, il faut s’éloigner de ce parfum pour le sentir et seulement nous réalisons que tout est très juste et à sa place, que c’est bien un œillet qui se dessine sous nos yeux dans une ambiance classique, certes, mais moderne et facile à porter.

 

Facile à porter, c’est bien ce qu’on ne pourra reprocher à l’œillet Louis XV d’Oriza Legrand. C’est le plus perruque poudrée de la bande. Cet autre descendant du Bellodgia joue les épices et la fleur sur un fond cosmétique très poudré. A lui les rires hystériques de drag queen versaillaise, les persiflages de cour et les liaisons dangereuses. C’est Versailles (Versailles jadis, débridé et quelque peu libertin, pas le Versailles actuel…), c’est une fête, mais sa note finale, posée, songeuse de poudre épicée sur peau, incroyablement tenace, marque bien que la fête est finie. Et comme Madame du Barry, j’ai envie de dire « Encore un instant, je vous prie, Monsieur le Bourreau. »

 

Mais lorsque nous portons nos parfums qui ne sont plus produits ou dans des versions anciennes qui n’existent plus depuis longtemps à cause des reformulations diverses, ce « encore un instant… » c’est un peu notre pain quotidien, ne trouvez-vous pas ?