printemps

"J’ai été là-bas, il y a un mois, au moment où les lilas étaient en fleurs, on ne peut pas se faire une idée de ce que ça pouvait être beau."

Marcel Proust, à la recherche du temps perdu, le côté de Guermantes, 1922.

Le printemps est ma saison préférée. Depuis toujours. Ça doit être l’atavisme paysan qui se réveille chez le citadin que je suis, mais le réveil de la nature me met particulièrement en joie, alors que je suis plus ou moins insensible à la poésie des autres saisons. J’aime plus que tout la lumière bleutée des matinées claires, les rayons du soleil qui viennent enfin nous réchauffer, et la nature qui met ses habits de fête, se fleurissant, se colorant, se parfumant… 

Au printemps, cependant, se passe un étrange phénomène d’aliénation de ma personnalité : durant deux à trois semaines, parfois un mois, la blonde en moi si libère et ne me fait aimer que les teintes pastels, les grâces délicates des fleurs pâles et diaphanes, dans un univers à mi-chemin entre la Comtesse de Ségur, bibliothèque rose, et Marie-Antoinette, version Sofia Coppola. Toutes choses que je repousse d’un geste ferme le restant de l’année. Longtemps, c’est le Jardin Clos de Dyptique qui m’a réjoui en ces moments-là, en déclinant toutes les nuances de bleu de la jacinthe et en les mariant au mauve des lilas, un véritable jardin anglais, où la main de l’homme a reproduit artistement la nature en lui adjoignant un peu de poésie. Un parfum parfait pour lire et relire Jane Austen, le parfum qu’on aimerait sentir, le paysage qu’on aimerait découvrir lorsqu’on sort, bien habillé, se chauffer aux premiers soleils, à l’abri du vent. Hélas, il est discontinué. Discontinuée aussi, je viens de subir le traumatisme de cette découverte, la bougie Lilas, qui transformait mon appartement en jardin, et qui donnait des lilas une interprétation moins éthérée et plus sensuelle, avec un fond un peu plus sale qu’on aurait pu le croire. Mais après tout, une fleur est un organe sexuel, n’est-ce pas ?

Il y a En Passant d’Olivia Giacobetti pour Frédéric Malle qui me tente chaque année, parce qu’il est stupéfiant de réalisme, c’est véritablement la bouffée de lilas portée par le vent, au point que je me sois dit en traversant le Jardin Botanique de Bruxelles que ça sentait En Passant, avant de réaliser que j’étais à côté d’un bosquet de lilas. La nature imite l’art ! Mais enfin, je me retiens, je lui tourne autour, ne l’aimant vraiment que deux semaines par an, vivant d’échantillons qui me suffisent.

Autre tentation, Bluebell, la jacinthe de Penhaligon’s, dont j’aime les nuances vertes et terreuses de printemps un peu âpre. Ce serait le moment aussi de porter Anaïs-Anaïs le parfum jeune fille par excellence de Cacharel et son lys timide, un peu cheap, mais tellement régressif quand on a connu sa grande époque, celle où il embaumait toutes les cours de récréation, cadeau premier parfum obligatoire pour toutes les jeunes filles. Même genre : L’Air du Temps, vintage, joli œillet par Nina Ricci, cependant un peu plus dame. Lui, je l’adore parce que j’aime l’œillet, bien sûr, mais aussi pour son comportement : il sait être présent, se faire sentir, avoir du sillage et de la présence tout en restant extrêmement léger, ça lui donne une vraie modernité en lui évitant les piège du gras, du lourds, qui peuvent plomber un parfum et le vieillir. D’ailleurs, l’Air du Temps, je peux le porter quasiment toute l’année. J’adore particulièrement en profiter lorsque je pars en ballade, il me semble beaucoup plus un parfum de promenade qu’un parfum de boudoir.

Autre chéri du printemps : Miss Dior. (Mais comme l’Air du Temps, je l’aime toute l’année.) Ce beau vert qui se fleurit,  se poudre (plus ou moins selon les millésimes) et se réchauffe avec son fond de chypre, correspond vraiment à un beau temps avec fond de l’air un peu frais. Comme peut d’autre, il me donne une impression de chic altier, un peu couture, terriblement rétro. C’est l’un de ceux dont je stocke les flacons, que je continue, achat après achat, à traquer dans ses versions anciennes. Il sait se faire à la fois léger, aérien, et plus grave, plus posé, mariant le charme de la jeunesse à une élégance un peu plus hiératique.  C’est un classique, une construction très classique, mais c’est loin d’être ampoulé, pompeux, ou vieilli. Miss Dior incarne le charme, il mérite vraiment la redécouverte. Et dans le fond, si je le porte de préférence à beaucoup de nouveauté, c’est aussi par devoir de mémoire, pour le faire vivre encore un peu, en dépit de la politique de LVMH qui l’assassine peu à peu. Pour qu’on puisse encore le sentir, que son sillage n’ait pas définitivement quitté nos rues. Parce que j’aimerais, moi aussi, pouvoir le sentir à l’improviste, en passant, exactement comme il m’arrive de sentir une bouffée de lilas.