dérobade

« Entre les troncs, le sol nu de l’hiver s’emplissait d’anémones, de coucous et de violettes, et les rivières, hier encore sombres et vides, de ciel tendre, bleu et vivant qui s’y prélassait jusqu’au fond. »

Marcel Proust, les plaisirs et les jours, promenade, 1896.

après l'ondée, Guerlain

Il est resté un bout de temps dans mon placard. Le temps de m’habituer à lui, de le redécouvrir, mais j’ai fini par le porter: après l’ondée. Pas la version ancienne, à la beauté lancinante et mélancolique que j’ai portée jadis, mais une version actuelle. Je ne sais pas si elle  a été retravaillée récemment, mais je redécouvre ce parfum que je ne reconnaissais plus il y a quelques années et je le trouve plutôt bien, même s’il est modernisé, a perdu ses nuances anisées et son amertume amandée.

après l'ondée, Guerlain

Après l’ondée évoque toujours le végétal, les fleurs, le mimosa surtout, la violette et l’aubépine un peu,  dans un sous-bois humide, une légère brume d’iris enveloppant le tout. Le ciel que l’eau de toilette contemporaine nous laisse découvrir entre les branches nues est d’un bleu pur et clair. Et au moment où je lève les yeux pour le contempler, tombe sur moi une goutte glacée, dernier reste de pluie, heureusement réchauffée par un léger fond ambré. Si l’extrait évoquait l’automne, tout ici évoque le début du printemps, juste au sortir de l’hiver.

Poétique et délicat, jouant sur la demi-teinte, la nuance, presque la grisaille, ce Guerlain est moins poule, moins cocotte que ses frères Shalimar ou l’Heure Bleue, un peu plus aristocratiquement hautain. Il n’est pas facile à porter, son esthétique, impressionniste par certain côté, repose sur le mystère, la dérobade, le charme d’un regard croisé qui se détourne aussitôt pour garder ses secrets et l’époque veut de la surexposition impudique face caméra. Disons que Après l’Ondée est démodé mais qu’il est aussi une façon de faire le tri… (#snobisme)

après l'ondée, Guerlain

Après l’ondé, Jacques Guerlain, 1906.