fougue

Revenir sur certains parfums en fin de flacon est assez salutaire. Ça permet de se faire une idée plus juste, de revenir sur ses ressentis, de savoir si le rachat s’impose ou non. Mon flacon de l’Heure Fougueuse de Cartier se meurt. Je n’ai pas regretté d’avoir cédé à ses charmes, je l’avoue. Son odeur, si fine, de poil lustré, son hommage au cheval, m’a vraiment enchanté une fois passé les premiers émois, la surprise d’un accord si nouveau. C’est un parfum qui a divisé comme peu d’autres autour de moi : réactions de dégoût (« ça sent l’écurie ! ») ou de convoitise. (« Ça s’appelle comment ? On le trouve ou ? »)

Pour moi, il fut un parfait compagnon du dimanche, de ces jours incertains ou je me traînais à la maison, retrouvant avec plaisir ses accords aussi confortables qu’un plaid. L’Heure Fougueuse m’a vraiment raconté une histoire, quelque part entre Lady Godiva et Lady Chatterley, mais le racheter, je ne crois pas. Ce n’est pas vraiment moi, pas vraiment mon histoire. Pour traîner chez moi, je préfère encore le plus conventionnel Arpège en version ancienne qui correspond plus à mon côté « bourgeoise provinciale » avec ses aldéhydes ou le plus sombre Mitsouko et ses ombres mystérieuses. Peut-être cette heure me dépasse  parce qu’elle est trop diurne, ou trop « naturelle » pour moi. Elle fait partie de ces parfums que je ne porterai plus mais que je meurs d’envie de sentir sur d’autres. C’est là, vraiment, qu’elle me plairait, créant le désir, l’envie, la convoitise.

L'Heure Fougueuse, Mathilde Laurent pour Cartier, 2010.